las elecciones afectivas / las afinidades electivas Bolivia

Gigia Talarico

2011-04-25T14:46:00.000-07:00

bio/biblio

Nació en Santiago y tiene nacionalidad Italiana, pero vive en Santa Cruz de la Sierra, Bolivia, país que la adoptó y donde tiene empeñado el corazón. Es Licenciada en Arte y tieneMaestría en Educación Universitaria, enseña arte.Tiene varios libros de cuentos infantiles publicados , entre ellos, Comiendo estrellas, (Punto y coma), El Caracol Gigante, (Andrés Bello ABC, Santiago de Chile),Los tres deseos (Municipalidad de La Paz), Un puñado de Sueños (Alfaguara), La maleta de Esperanza (La Hoguera). Ganó el 1er. premio de la Reforma Educativa 1997,categoría 8 años y tiene una mención en poesía.Tiene dos poemarios publicados, Ángeles de Fuego y Púrpura, además, otro en preparación, estos poemas, pertenecen a éste último. En Abril, durante la feria del libro de Buenos Aires, la editorial PROA presenta La nouvelle La Sonrisa Cortada, en coedición con la editorial La Hoguera,también se presentará durante la feria del libro de Santa Cruz.

Poemas

Silencio

Su cuerpo

es un mosaico

de recuerdos

todos ellos

ocultos

bajo la piel

dorada del silencio

Difícil

Se me hace difícil

recoger mis huesos

esta noche

calzar esta armadura

construida quizás

con hilos

de otras vidas

y cristales de tiempo

Se me hace difícil

las miles de facetas

y el fulgor engañoso

del olvido en invierno

Se me hace difícil

la frenética

marcha de Bacante

sin la isla perdida

de tu cuerpo

Instante

Anoche tuve un sueño

en el que alguien

me soñaba

Era yo un instante

fugaz y colorido

suspendido

en el tiempo

Soy acaso

el mágico momento

de algún otro

un instante

aleteando

como un colibrí

sobre la efímera

flor amarilla

de la vida?

Testigo

Hay momentos

en que el instante

me posee

frenético de amor

entera me desarma

y mi boca extraviada

repite el garabato

de mis dedos

Solo el papel

es testigo tenaz

de tanta

fugacidad exacerbada

y arrulla las palabras

LEA BOLIVIA curaduría autogestionada de poesía boliviana

2011-01-01T07:24:00.000-08:00

LEA BOLIVIA es un espacio para la poesía. Una caja de resonancias, una cámara de eco.

Aquí confluyen voces, generaciones, discursos e ideas. La idea es intentar delinear un mapa poético de bolivia y recorrerlo guiados por nuestras propias pulsiones: nuestras elecciones afectivas y nuestras afinidades electivas.

La Bola de Nieve se ha hecho más grande al pasar por la Cordillera de los Andes. Un brazo más para el monstruo. El mapa se amplía, la construcción se eleva y expande...
En Argentina, el poeta Alejandro Méndez tomó esta iniciativa basándose en una idea que venía realizándose ya en las artes visuales por parte de Roberto Jacoby, con la revista Ramona y la fundación telefónica. Bolivia se suma a esta propuesta, con otros países hermanos, en el intento de armar nuestro propio mapa poético donde predominen las afinidades, al mismo tiempo que las diferencias y los enlaces inesperados de esta construcción constante y colectiva.

Paura Rodríguez Leytón

2009-01-03T14:47:00.002-08:00

Gabriel Chávez

2009-01-03T14:47:00.001-08:00

Pamela Romano

2009-01-03T14:46:00.002-08:00

PAMELA ROMANO

http://lamusca.blogspot.com/

Pamela Romano alias Ana Morfosis
La Paz, Bolivia 1985.
paceña, portoalegrense, escritora, neoboluda, seudovisualista, tejedora, aracnofóbica, desmemoriada, fumadora, miramenometoques, pianista frustrada, hualaycha, nostálgica, apasionada, metafóricamente siamesa, hija única, curiosa, bebedora de cerveza barata.

Poemas

Luisa II

Pensemos, si no, un solo momento, en esos tigres que revolotean
en su jaulita colgada del muro, junto al geranio.
S. Sarduy

el empeño de la luz en cada cosa: los restos juegan a hacer la sombra / y eso es todo

cuando necesariamente haya que esforzarse por librarte de mí: los gusanos
que se arrastran guardados en una pequeña caja en medio de otras tantas cajas
o eso hermético y conexo —Espaliú en “Luisa II”— justamente cuando dijiste
la palabra prolongada en la u (lo último): jaula / esto es una jaula
entiendo
basta mi mano para tal caso y —recapacito— tendrá que haber algo —algo—
de placer en la obra manca cuando sólo quede la pluma gris (tuya)/ el odio a las palomas entonces no habrá sido en vano: se justifica cada vuelo o verso frustrado y sus piojos
a veces la repartición de migajas que dábamos a ojos cerrados para que nos aturdan más
y finalmente se vayan cuando empiece a oscurecer / en ese banco de plaza obsoleta

(siempre regreso) quizás quede el escombro de tu escombro
—recogerlo / sus piojos

o un cartón con qué cubrirse

razones del pelo largo y suelto

por lo demás
se rastrean migajas en la mesa después de la cena:
hubo
buen apetito y postre —y no es por nada y no es
suficiente: que te vayas prevenido te digo / esa señora
ha sacado de las mechas a su hija después del berrinche
el performance de la noche —grandioso— indicio del fin
en este local que cerrarán pronto / y yo no sé nada / no me importa

pagar esa fabulosa cuenta después de los cubiertos recogidos
a manera de señal (posiblemente
ahora los enjuagan y no hay mayor problema: cita apenas —el que refriega
a Clarke: spoon and fork):
es que afuera no hay nadie
que pague ni siquiera por un dulce / y saber que después de todo
tuvo algo lo nuestro en el rincón de esta mesa: escribir como si se jalara
hasta dar con la calvicie cuando se es la madre y la hija (mal parida)
a la vez
muy mal parida
a carbón o a pluma o a tiza se es a la vez —pataleando: interesante

espectáculo que siempre resulta eficaz para salir airosos
digamos satisfechos —escribiendo o ese berrinche— sin pagar ni un centavo:
aquel proverbio tropical muy sabio que decía (música de fondo): si del cielo

caen limones _______________ aprende a hacer limonada
un regalo pérfido que no deja de ser —añado discretamente a tu oreja

agrio

Katterina López

2009-01-03T14:46:00.001-08:00

Diego Mejía

2009-01-03T14:45:00.002-08:00

Sergio Gareca

2009-01-03T14:45:00.001-08:00

SERGIO GARECA

Nació en Oruro, Bolivia en 1983.

Ha publicado Historias a la luna (2004) y Bostezo de Serpiente Infinita (Poesía Visual) 2009. Poemas suyos pueden encontrarse en Cambio Climático: Panorama de la joven poesía boliviana.

Poemas Visuales
Poema

Relación sobre un ser superior

Mi perro, esta mañana, es dueño del sol.

Recostado, estrellas hacia adentro,

se disfruta y no siente el peso

de ese cuerpo que parece el aire y no es,

esa tristeza circundante y tendenciosa.

Viene de un camino más grato que el mío.

Sin políticaSin religión

y, desde luego, sin culpa.

Ya estás un poco viejo,

pero tiene esa predisposición

de ir hacia la muertesin prisa,

sin temor a despertar,

sin ganas de huiro ser mejor.

Su ausencia de ambición

y su corazón gigantese filtran por las estaciones

sin sentir el reloj,

por eso a veces sientoque cree ser mi amo,

pero estoy seguro que

no necesita de esa soberbia.

El patio está sitiado por el sueño

y la orden es precisa,

respirar, sólo respirar.

Valeria Canelas

2009-01-03T14:44:00.000-08:00

Vadik Barrón

2008-08-21T15:30:00.000-07:00

VADIK BARRÓN

bio-biblio

Nace en la ex URSS, 1976. Desde 1976 reside en Bolivia. Se forma en la ciudad de Oruro y La Paz, donde vive actualmente. Tiene publicado Cuaderno rojo (poemas), y Ipoem (Yerba Mala Cartonera, 2008). También cuenta con varias participaciones en suplementos literarios, y un amplio desempeño en el campo teatral y musical.

poemas

SATISFACTION

“I can’t get no satisfaction”
Mick Jagger

Despertar no es suficiente
hay que salir a caminar
chocarse con los peatones distraídos
joderles la canción del walkman.

Querer no es suficiente
hay que cortarse las uñas
conocer a los suegros
respirar el alquitrán ajeno
aprender a cambiar focos.

Vivir no es suficiente
hay que hacer de cada día una escultura exigua
de cada minuto la posibilidad de un beso
de cada segundo una canción acechante.

Morir no es suficiente
hay que dejar esquirlas de ardor en el aire
la frase “se hace lo que se puede” escrita
a dedo en los automóviles polvorientos parqueados,
la fascinación de haber vivido

como aliento fresco en los espejos.

LIBÉLULA

La libélula es un ángel caído en desgracia
que doma – incansable – el aire arisco.

La libélula es hija del helicóptero y la abeja ,
curiosísima aventura.

Cuando nos presta sus ojos
podemos ver – en el día – las estrellas
que azulean.

Con el más leve sonido ,
en las paredes de yeso
su escasa sombra aterra.

2008-01-24T14:08:00.000-08:00

RODNY MONTOYA ROJAS

bio-biblio: Nació en La Paz el 1 de febrero de 1981. Egresado de la Carrera de Comunicación Social de la UMSAMiembro del Grupo Literario “Los Nadies”Co-conductor del programa de radio “La Morada del Olvido” emitido por Wayna Tambo101.7 fm.

Publicaciones: Revista Nacional No 2, Diciembre 2004Los Nadies, Ediciones Wayna Tambo, Diciembre 2005Revista De mulas, búhos y otros escribientes No 3, Ediciones Uyarik Aru. Cuzco - Perú Noviembre 2005Revista Madrigal No 7, Suecia 2005; Revista Digital Palabras Más No 8 www.palabrasmas.org .

poemas:

1.
Cuerpo invisible
Haciéndole sombra al viento
Pensamiento redimido
Entre las ruinas de los cuerpos.
Mi alma sin cielo
Y mi vuelo sin alas
Imantados a la tierra por la gravedad de los hechos.
Muerte alrededor.
Agonías predecesoras
De la sangre y del silencio.
Redención
Octubre Revolución
Sacrificio Liberación.
Ves como me devuelvo hacia ti
Dos veces incompleto
Invisible pero con sombra
Innombrable
Pero con un signo

I.
Yo era feliz escuchando
Esta radio en A.M.
Que sólo Ofrece interferencia.
Nada se iguala
Al sonido del olvido.
Cuando me levanto
Para apagar su voz
El silencio se convierte
En su arrullo tímido.

II.
En otro tiempo
En otra vida
En otro olvido
Yo fui seguramente
Un cuervo
Que vivió disecado
Escuchando
Una vieja vitrola
Mi cuerpo
Es un péndulo
(Oscila en silencio)
Y desde el centro
De su eje
El tiempo
Pálido y frío
Lentamente
Se desmorona
Para morir
En mi garganta
(Al fin soy libre
Del aire
Que me enjaulaba)
Mi sombra
Muere como yo
Lentamente asfixiada
Pudiste haber sobrevivido
A la noche eterna
Del vientre del gran pez
Pudiste haber sido dueño de tu
Voluntad / y de tu castillo flotante
De huesos
Pero Jonás
Huiste al primer bostezo
Para llenar tus pies
De ampollas
Y Escupir la verdad
En tierra de demonios.
Hoy
Veo los mares
Sucios de modernidad
Y vacíos de recuerdos
No creo que haya servido para nada
Tu sacrificio
Pero te envidio
Al menos tú
Conociste lo que fue
Una ballena.
Adán 1
Vagare desnudo
Y nombrare las cosas
(Bautizare
A las sombras
Que habitan este jardín).
Mañana
Sonriéndole al ocaso
Lanzare
La roca eterna al silencio
Así como se lanza
Una blasfemia a un espejo
E iré en busca
De una manzana.
Tengo ganas de condenar
Mi humanidad
A los abismos innombrables
De esta ciudad

Claudia Peña

2007-11-22T18:38:00.003-08:00

bio-biblio

Claudia Peña (Santa Cruz, 1970) es investigadora, narradora y poeta. Publicó las colecciones de cuentos “El Evangelio según Paulina” (2003) y “Que mamá no nos vea” (2006) y los poemarios “Inútil ardor” (2005) y “Con el cielo a mis espaldas” (2007). Esta es su primera novela.

poemas

Los caballos aguerridos de mi abuelo

los caballos prohibidos

relinchan bajo mi peso.

Mientras les mancho las monturas de plata

ellos se inquietan con el olor de la sangre.

Los caballos negros del abuelo

se yerguen en dos patas

sus crines en mi cara.

Los caballos arquean las espaldas.

Esta noche abuelo

incrustaré mis huesos y mis uñas

en tus caballos delirantes.

Ya no serán tuyos los aperos y las caronas.

Ya no serán tuyas las pezuñas cortantes.

He llegado yo

hembra

infiel

y terca

para correrlos hasta espumar sus pelos

para jinetearlos hasta fundir el hierro.

Soy yo, abuelo

aquí arriba.

No me derribarán tus caballos infernales.

No desperdiciarán ellos

mi sangre en sus espaldas.

Yo domaré sus relinchos salvajes.

Sabré vencer sus cascos en el aire.

Podré cabalgarlos con la espalda

arqueada.

Acezan tus caballos abuelo

pero el día

apenas comienza.

El rito

A veces mi cuerpo se abre

para guarecer a un hombre

(hay hombres que arriban

sensibles / gigantes / perdidos).

A veces también confundo

ternura de vientre con verdad

(esa extraña costumbre que tienen

de desaparecer los hombres).

Mientras están, a veces no consigo

atrapar sus olores, el sabor.

Apenas puedo, cuando se han ido, reconstruir

su transcurrir de jadeos y mi deseo.

Se me da por pensar que la sangre

(puntual y cumplida) refleja

el atávico instinto de lavar

esa sombra, esa saliva.

Agotado el rito debo recorrer, ciega,

los punzantes días entre su piel y mi olvido

(hay ángeles que dejan

hambre de luz y suspiros).

Pero la ceguera es corta

y se diluye, ingenua, la ilusión

de domar el conjuro, mi destino.

El cuerpo no olvida:

el cuerpo permanece, por

siempre, nido.

Gustavo Cárdenas

2007-11-22T18:38:00.001-08:00

Anabel Gutiérrez

2007-11-22T18:37:00.000-08:00

Sebastián Molina

2007-11-22T18:34:00.000-08:00

SEBASTIÁN MOLINA

Santa Cruz de la Sierra, Bolivia. 1985

Ha publicado los libros de jaiku Después de este silencio y otra vez el silencio.

¿Cómo se expresa

lo que la música ilumina

cuando enmudece?

Pablo Osorio

2007-11-22T18:29:00.000-08:00

PABLO OSORIO

VII

Barbie y Ken quieren ser de verdad.
En la plasticidad de sus sueños no mojados
se imaginan de carne-hueso-grasa y tristes
Barbie y Ken se echan desnudos
disfrutando la inocencia de no poderse tocar
Sin con quépordónde
Barbie y Ken toman té
y se abrazan con las brazos extendidos
como queriendo alcanzar
algo que nunca tuvieron
Barbie y Ken siempre sonríen
aunque les duela no poderse llorar
por saberse cruelmente felices
eternamente contentos
con su desgraciada perfección corporal
que tú y yo envidiamos
en nuestra propia plasticidad.

VIII

Ellos dicen
sentencian
y acusan
A lo mejor
quizás
tal vez
es posible
Que sus premoniciones
después de todo
no sean tan malas:
"Seguir adelgazando
hasta que un día
desaparezcas"

IX

Ahora es oportuno dejarse vivir
escaparse una y soñarse otra
Hoy el día está muy lindo
como para preguntarle al espejo

Es tan sencillo
Olvidarse uno y pensarse otro.
Creer que nada me falta
Fingir que nada me sobra
Perder las pastillas
las cremas
las fechas
las letras

Y soñarse lejos de la dieta
libre de las equis en mi ropa,
(esa pornografía de gente gorda)
Ahora es oportuno dejarse vivir
decirme mi nombre en vez de silueta
salir una calle sin cargar la botella
tratar por hoy día sin que nadie me vea
cerrar los ojos de aquella mi carne
y probarme mi amor
que hace tanto
que ya no me entra.

IV

La felicidad
al menos la mía
y la de tantos
tantos
tantos otros
Suele medirse
con el Índice de Masa Corporal

La tristeza
al menos la mía
y la de tantas
tantas
tantas otras
suele medirse
con el agujero del cinturón
que sin saber cómo
está cada día más lejos

La verdad
la universal
la única e imperecedera verdad
tiene sus propias medidas
y para desgracia de tantos
tantas
tantos como nosotros

Emma Villazón Richter

2007-11-22T18:27:00.000-08:00

EMMA VILLAZÓN RICHTER

bio-biblio: Nace en Santa Cruz de la Sierra, 1983. Escritora. Lic, en Ciencias Jurídicas, Políticas y Sociales. Actualmente cursa la carrera de Filología Hispanoamericana en la UAGRM. Ganó el Premio Nacional “Noveles escritores” de la Cámara Departamental del Libro de Santa Cruz con el poemario Fábula de una caída.

poemas:

AQUÍ, ENTRE FRUTOS SALVAJES

Dime ciudad,qué somos entre tus efigies de héroes y tus árboles con serpientes.

Dime tú quién eres, más allá de tu historia de sangre y furiosos jinetes.

Dime, qué hay detrás de tu paisaje de reinados, crímenes y festines.

Dime, quién sabe qué animal fui antes de recorrer tus calles presurosa.

Oh, dime ciudad, que yo entre tus hijos te miro y te miro,

y quizás todo pasar por el mundo sea así:

atarse a la imagen de una plaza con los ojos,

reconocerse parte de un olor dulce con espinas,

ser un poco de río, pradera, niño, pez y violencia.

¡Oh, ciudad de asesinos, pintura de mis recuerdos,

fundida estoy a la raíz de tu aire desconocido!

Haciéndome cargo

En algún lugar, alguien viaja hacia ti,
viaja día y noche.
Anne Carson

Trato de hacer todo con cuidado.
Se me encarga que mantenga la casa en orden
y así lo hago, primero con desesperación, luego sin pensarlo
(sin preocuparme como cuando estoy frente a la luz);
entonces barro las hojas que cubren el patio,
estiro la ropa en sogas, cocino, quito el polvo,
atiendo a los capullos de las jardineras de ladrillos:
velo su crecimiento, su raro sueño de puños cerrados.
Asumo mi tarea con sudor y culpa,
pero cuando boto las conservas vencidas por el inodoro,
me quedo allí parada por varios minutos.
Es un alivio ver cómo el agua limpia absorbe y se lleva todo.
Descanso increíblemente viendo cómo es succionado
el mal olor de nuestras vidas, y emerge de eso que parecía vómito de niño,
una espuma similar a la del mar.
Es difícil estar pendiente de la suciedad, de los restos
que dejamos en los baños, en los platos, en los pasillos,
es como estar levantando lo que el tiempo nos hace a cada minuto
en nuestra intimidad y queda con telarañas en unos rincones.
Realmente es duro, pero cuando veo esa espuma que se ha llevado
lo malo, es para mí como una canción, una que me dará fuerzas
cuando venga la noche
y no tenga otra voz
sino esa con la que contesto el teléfono.

(De: Fábulas de una caída)

Marcia Mogro

2007-11-22T18:26:00.001-08:00

MARCIA MOGRO

Bio-Biblio: Nace en La Paz, Bolivia, el 2 de Junio de 1956. Estudia literatura en la Universidad Mayor de San Andrés. Vive en Santiago de Chile desde 1985. Han publicado sus textos en revistas, periódicos y antologías.

PUBLICACIONES

1988 "Semíramis, 16(MG).-"(poesía)
Coleccion de Poesía Joven Chilena, "Serie Fin de Siglo"
Editorial Caja Negra y Documentas, Santiago, Chile

1995 "Los Jardines Colgantes" (poesía)
Editorial El Hombrecito Sentado, La Paz, Bolivia

2000 "De la Cruz a la Fecha" (poesía)
Editorial El Hombrecito Sentado, La Paz, Bolivia

2004 "Los Jardines Colgantes" (poesía)
Editorial El Hombrecito Sentado,
La Paz, Bolivia, Segunda Edición

2005 “lacrimosa” (poesía)
Editorial El Hombrecito Sentado, La Paz, Bolivia

Mencionada por: Jessica Freudenthal

Menciona a: Fernando Rosso

Jaime Taborga

Diana Kuljis

Poemas:

DEL LIBRO “SEMIRAMIS, 16 (MG).-“

COME WITH ME TO THE FAR LANDS OF BAGDAD…

HABLA:
a mí no me han tocado
pero está oscuro

parece de noche y lloro.
lloro porque me estoy helando
y me duelen los huesos
y siento mi cabeza dolida.

ESPANTADOS DE NUESTRA SOLEDAD,
HOMBRES Y MUJERES
DE TODAS LAS EDADES
Y DE TODOS LOS PAISES,
EN NUMERO INCALCULABLE
HAN COMENZADO UNA DANZA.

Y ahora que estamos tan alto
comenzaron a botarnos
y yo pensaba:
todo se conserva en el hielo
y pensaba que entonces,
cuando me encuentres,
se va a producir un vasto incendio,
por todas partes,
extendiéndose,
hasta los confines del imperio.

ESCUCHA:
había que repartir aquél cuerpo
por todos los caminos,
por todas las apachetas,
para que sirva de ejemplo
y jamás se repitan tales hechos.

DEL LIBRO “LOS JARDINES COLGANTES”

NINGUNA MUERTE ABRIRA MI CASA
A GENTES NI A FLORES.
EL SILENCIO. Y CALLARME.

lavando ropa de sus muertos
y llorando
a lo largo del río las desventuradas
cambiaron el curso del agua
y cambiaron el paisaje por siempre
tu ciudad
horadada

así clamaban las desventuradas
durante largas noches polares
adormeciéndose
bajo los puentes colgantes
mientras el río cruza
tu ciudad como en un sueño

desventuradas
como si fuera un sueño
contra las piedras del río
el reflejo de un cielo
lejano
lejano y azul como en un sueño

DEL LIBRO “DE LA CRUZ A LA FECHA”

pero cada vez que entrecierro los ojos,
en medio del estruendo de la batalla y la muchedumbre,
dispuesto al crimen y girando como un derviche
me pregunto si soy humano o animal,
si acaso soy el resultado de un esqueleto perfectamente estudiado
e invocado
como una dialéctica interna de mi propio pensamiento

ASI HA PASADO.
OBLIGADO.
por la noche subía a las azoteas de su palacio,
desde allí consideraba las estrellas:
"Cruza -dice-
un nunca visto firmamento
y al amanecer
el mismo cerro custodio,
mismo río atravesado
mismos jardines colgantes. . .
He venido a estar triste,
tengo doliente el corazón
tan podrido, tan sin esperanza,
tan dramáticamente opuesto
a mi estado anterior a la travesía"

deseando
cuerpo de mujer
no sirena
no ángel
el dicho capitán
con muy grande tristeza y melancolía
desplazaba su recuerdo a otros puntos del cielo
en paralelo y latitud

DEL LIBRO “LACRIMOSA”

1.
pero la ciudad impresiona
y es bella
a cielo abierto exhibiendo su cuerpo
extendido
en tamaño y diversidad
como un espectáculo de anatomía comparada
atrayendo sin contemplaciones
con su extraña y espléndida puesta en escena
ha llegado a esta ciudad
ha visto el río, los puentes
la cordillera, plazas, edificios
pero ahora
desde donde está parado
desde esta calle
mira alrededor, busca el cielo
dice:
deberíamos estar juntos
el uno junto al otro
juntos, juntos
yo contigo debería

2.
despierta ensimismada lacrimosa
siente
la sangre que avanza por sus venas
rojo cinabrio
rumor del mar desata nostalgias
desata tristezas
que los pájaros conocen
y los halcones peregrinos destacando su silueta contra el cielo
también conocen
desnuda
muestra inmaculada
su condición de cuerpo entero y en primer plano
ángulo recto y cavidades expuestas
evidenciando toda clase de trastornos
y evidenciando
perfecciones de altísimo nivel
deberíamos estar juntos
el uno junto al otro
juntos, juntos
yo contigo debería
(como una letanía invoca
inmaculada
yaciendo entre las sábanas)

Juan Cristóbal MacLean

2007-10-03T21:44:00.000-07:00

JUAN CRISTÓBAL MACLEAN

mencionado por: Rodolfo Ortíz

menciona a:

poemas:

Mapa

Todo yo limito con el aire.

El aire me dibuja, como si yo no fuera más que

un hueco, un vacío dibujable, un tripiezo del

viento o, porqué no, nada más que una

responsabilidad del aure.

A este paso

mi piel no es más que la fugaz ilustración de un recorrido

entre la geografía del Diluvio,

Y vuelve Alejandría.

Lullaby

las prendas las costuras

de los muertos

los trapos de los vivos

me dedico a lavar:

soy la empleada

hundo mis manos

en el agua helada

para que puedan ir limpiios

y besados

y apedreados:

mis niños amados, mis fantasmas regalados

que nunca volveré a ver

Cé Mendizábal

2007-10-03T21:42:00.000-07:00

CÉ MENDIZÁBAL

bio-biblio: Cé Mendizábal nació en Oruro en 1956. Ha publicado los libros de poemas Regreso del agua (1994), Inmersión de las ciudades (1998), En el cócavo provilegio de la desmemoria (2004), y la novela Alguien más a cargo (2000).

mencionado por: Rodolfo Ortíz

menciona a:

poemas:

Dinamarca

Los ojos son los roídos espejos

de los ojos que te tienen por testigo.

Las palabras, menos y más que la espuma,

querido príncipe,

y de cualquier modo, Dinamarca

/ está toda enloquecida.

Sangre va en sus voces

y filos crecen entre sus muros.

En el reverso de tu balcón

Sonríe

Tras los vidrios desdibujados

Sostén la vieja casa

Tres o cuatro de la tarde,

Eso lo dicto yo

Tú decreta lo que guardas

En el reverso de tu balcón

El deseo arrebujado

Urdiendo sus indómitos arabescos

Inventándome una memoria

Espejo ciego

Que no niega los cuerpos

El uno en el otro

La risa tañendo voces en cada cuarto

En nuestro cuerpo el otro cuerpo

Lo que nunca fue, sino aquí

En la negra coalición de las palabras

Atizándose

Sobre el fuego blanco de la página

Dejarán de ser las siete

Dejarán de ser las siente

y sus minutos lacrados

cuando sigas aguardando.

Se trastocará una larga hora

contra los animales de la espera

El "ya vendrá"

el "algo sucede"

el "¿y si lo hubiera olvidado?"

la fauna de la intriga y el desespero

Sumarán las ocho

y todos tus argumentos

cuando emprendas el regreso

sin haber vislumbrado

la felicidad imaginada

sin conjurar los espectros

a punta de palabras

sin destinatario el río verbal

guardad en sí misma la noche

el hábito de hundirnos en su mar negro

Juan Carlos Orihuela

2007-10-03T21:40:00.000-07:00

JUAN CARLOS ORIHUELA

mencionado por:

René Odsmar Filipovich

Jessica Freudenthal

menciona a:

poemas:

Memorial de mi muerte

(fragmento)

Con este cadáver descenderé de puerta

en puerta

hasta alcanzar la maleza.

Con el insomnio que me habló de dios

sin nombrarlo

me iré a recorrer los lagos y los riscos

y certificaré mi memoria en las alturas

de la ciudad

esperando que la piel me salga a paso.

Pronto aprenderé a conocer la sequedad

y la distancia repetirá estas caller verticales

que ya conocía.

Saltando de muro en muro

invocaré el amarro herético

y me detendré en los orificios donde

alguna vez

busqué amparo en el sosiego de los barrancos.

Con este cadáver empujaré el polvo

de la tarde

que me encontrará dormmido en tu espalda

sostenido apenas por una mueca de alma.

Puro viajaré hasta el hueco de la piedra

donde esperarán mis paders

sin emitir sonido.

Ella con su quíntuple destino

recordando los vagones

las profundas galerías

la casona arbolada de su ciudad natal-

Él con el pantalón a cuestas

leñando

arañando

pugnando

en el silbido generoso

de sus madrugadas laborales.

Yo solicitaré el agua en las argollas

de mi infancia

y nombraré las cosas y los lugares

hasta que mi voz no sea más que mi voz

y mi cuerpo una costumbre tejida

en el tiempo.

Con este cadáver me iré a pastar

por el humo de las fiestas

y cruzaré los parques empujando mi calavera

con un palito.

Apretaré gozoso las manos de mis amigos

y me sentaré con ellos debajo de los pinos

a escuchar el letargo en la llanura

cuando el musgo de la primera edad

recupere los días desprovistos de zozobra

- de toda melancolía -

y pueda mirar sin vértigo

el óleo gastado de la ciudad.

Vilma Tapia

2007-10-03T21:33:00.000-07:00

VILMA TAPIA

bio-biblio:

Vilma Tapia Anaya (Bolivia). Nació en La Paz. Estudió Ciencias de la Educación en la UMSS de Cochabamba. Tiene un Diploma en Salud Mental Comunitaria de la Universidad Mayor de San Simón. Fue invitada a algunos encuentros de escritores y poetas en América Latina y en Europa.

Trabajó en los ámbitos de la educación, el periodismo y el desarrollo sostenible. Ha editado y colaborado con algunas revistas literarias y en los últimos años animó varios talleres de escritura creativa. Publicó "Del Deseo y la Rosa", "Oh estaciones, oh castillos", Luciérnagas del fondo", "Corazones de Terca Escama".

Poemas suyos han sido incluidos en la Antología de la poesía boliviana (2004) hecha por Mónica Velásquez Guzmán y en la antología bilingüe Poesía entre dos mundos (2004).

mencionada por: Adriana Lanza

poemas:

1
He entrado a mi espejo
para tocarme.

Mirándome reflejada
me he palpado:

Varada en otras orillas
he descubierto la dulzura
de mi propio misterio.

En lo que pude asir
decayó mi miedo.

Ahora en mí cabe
mucho más viento.

3
El amor
mi campo de batalla
mi camposanto
mi cuerda floja
mi fuente de vida
mi nido de rosas
mi tierra prometida
mi prueba de fuego
mi corona de espinas.

9
Inmensa
despierta
la luna
lenta
pesada

empuja el cielo

se incorpora
y con sus hombros levanta

extendida noche

la sábana

(DE LUCIÉRNAGAS DEL FONDO)

Matinal I

Mira
a
los ojos

los ojos lo miran

un hilo
hilvana
ojos con ojos

abiertos párpados
titubeantes párpados

segmentados círculos del tiempo

el árbol
florece frutece
entre sus dedos
no del todo
desnudos

una alianza lucen

¿el peligro argénteo?

como en piedra
tallada en la mejilla
la madre
muge

Jorge Campero

2007-10-03T21:30:00.000-07:00

JORGE CAMPERO

mencionado por: René Odsmar Filipovich

menciona a:

Rene Odsmar Filipovich

2007-09-22T08:38:00.000-07:00

RENE ODSMAR FILIPOVICH

mencionado por: Jessica Freudenthal

menciona a: Jorge Campero
Benjamín Chávez

Jessica Freudenthal

Rodolfo Ortiz

Juan Carlos Orihuela

poemas

Fósil de alcantarillas

En el interior de la piedra; alguien mastica tiempo.

Antigua letra del abismo redescubriendo la tristeza.

Sueña mientras se quiebra en mutágenoplatinada música.

Posición fetal eterna entre costillas de pólvora.

Carbonatocorazón bullendo jubiloso

bajo ataúdes de agua mustia.

Almacena su negra émesis.

La boca llena de tierra oscura.

A su pesar con anestesia cerebral sin ronquido.

Pensará el niño mineral involutivo;

“Toda palabra ha endurecido

lo que pudo ser aullido.

todo silencio se ha consumido

con un latido mío”.

Rubén Vargas

2007-08-24T12:04:00.000-07:00

RUBÉN VARGAS

bio-biblio:

Rubén Vargas (La Paz, 1959) ha publicado los poemarios Señal del cuerpo (1986) y La torre abolida (2003). Actualmente imparte talleres de literatura en la Universidad Mayor de San Andrés y dirige la revista boliviana de literatura Alejandría.

mencionado por: Jessica Freudenthal

poemas:

Eduardo Nogales

2007-08-19T18:04:00.000-07:00

EDUARDO NOGALES GUZMÁN

bio-biblio: nació en Oruro en 1959. Obtuvo el Premio “Franz Tamayo” de Poesía en 1998 y de Cuento en 2003. Primer Premio "Juegos Florales Nacionales", Oruro, 1978; Primer Premio Concurso de Poesía "Semanario Aquí", La Paz, 1984; Primer Premio Nacional en Poesía, Universidad Técnica de Oruro, 1985, y menciones en el Concurso de Poesía “Franz Tamayo”, 1977 y en tres versiones del Premio Nacional de Poesía “Yolanda Bedregal”. Ha publicado Raíces de Ceniza Viva (La Paz, 1977), La Nave Iluminada (La Paz, 1990), La Inquietud de los Reinos (Oruro, 1995), Los Deseantes del Arca (La Paz, 1999), El Jardín de las Lentitudes (La Paz, 2003), El Último Cabaret (La Paz, 2004) y El Humo del Paraíso: 2000-2003 (La Paz, 2005). Está incluido en varias antologías.

mencionado por: Humberto Quino Márquez

menciona a:

poemas:

El escarabajo pensativo

Cubre de charcos
El vasto himno de la costumbre
Aunque lejos
No evitaría que mi vejez acuda al alarde de la vida nueva
Ha corrido el rumor que la vida sigue
Que el pantalón de la pena lava su ofertorio
Que las palabras construyen no más que los desiertos
Y los páramos levantan
Los altares y la idea cuando el escarabajo
Visita los escombros
Yo quiero en el viento de los zaguanes
Entregarle a la Historia un zapato cansado y agujereado
Del alma entumecido
Y zurcido entre remiendos de amores nunca creídos
Que digan madre tengo tunas y lluvia en los talones
Y unos ojos de polvareda en las paredes
Haber si le duele lo inalcanzable en un cielo arrodillado
Si ama a dentelladas
Lo que no se encuentra en la amada tierra
Haber si de borracha danza enloquecida
La costumbre de la luz
Y recoge la necesidad del poema y se alimenta
O destroza el foco de su cuarto
Y se embadurna de noche y telarañas
A tientas haber si le crece una luna en su lengua
Y la última mujer en los rincones
Yo vendría entonces a abrazarle y curarle de la vida
A recordarle el mundo
A enseñarle las manchas del tigre
Y decirle que por ella estoy comiendo este pancito
Devorando a falta de cielos
El corazón de mi unicornio
A patear y husmear las puertas de sus cuartos oscuros
Y cerrados
A sacarle de la sombra
Y rezarle para que no se vayan de las flores
Los vientos que mecen los cantares
Con Dios también
Con mi madre en su batán en medio de los mares
Que ya no cantan
No pues
Si la historia soñaría una sinrazón de alas en el agua
De la piedra humedecida el paso combatiente
Se detendría el hombre en el sinfín
No en el tiempo
Y este rostro que culpamos de la Historia
Sería el horror del rostro íntimo que somos
En las afueras de lo que un sentimiento y la hermosura
No soportan
No hay queja que sostenga una verdad
Ni alivio que desmienta un dolor
¿Acaso estos troncos de mis callos en la espuma
no han encallado sus naves para el ave?
He bebido de los licores la ansiedad de las estrellas
Y la amargura de la hermosura
¿A dónde vas me diría?
Oh Amada
Qué respondería al silencio
Si en su lejanía como en ti
Ya lo han dicho todas las estrellas.

Julio Barriga

2007-08-19T17:55:00.000-07:00

JULIO BARRIGA

bio-biblio: Nació en Tarija. Publicó Versos Perversos (La Paz, 2005)

mencionado por: Humberto Quino Márquez

menciona a:

poemas:

El Monstruario del Mirador

Tan sólo la amargura me mantiene en pie

la vida es algo que se acaba, siempre

tú también vas a romperme el corazón un día

como a tantos seres destruidos desde edades muy tempranas

personas para quienes el mundo es una necedad y una traición

buscando la droga que les proporcione

imágenes secretas de la felicidad

tristes síntesis mandan en la mente

empiezas a comprender que estás siendo

absorbido hasta los tuétanos

por una fuerza portentosa

traté de surcar el fragor de la tiniebla

manteniendo firme la dentadura

horas prodigiosamente estiradas

donde se desencadena la madre de todas las ebriedades

insignes caballeros cuyo aplomo me abate

gente capaz de producirte un infarto a los huevos

un poemario vivo de seres implacables e imbancables

psicoamericanos, corredores de bolsa

ahora sólo puedo visitarlos

en sueños de los que me despierto gritando.

AFORISMOS DESAFORADOS

1- ¿Qué haría si fuera Dios? Renunciaría.
2- A nadie le gustan los muy gordos o muy flacos o muy lo que fuere. Somos una civilización que tiende al término medio. Y a cuántos extremos no conduce esta tendencia...
3- Un hombre también es la suma de sus estupideces.
4- Quizás todos los muertos merecían vivir, y todos los vivos merecerían morir. ¿Tal vez tenemos la humanidad equivocada?
5- ¿No somos todos pulgas en el mismo perro?
6- La edad en que eres un solemne boludo.
7- Y en el asiento del dentista me invadió el absurdo deseo de que me cortaran el cabello.
8- En mi futuro hay algo espantoso: Yo.
9- Esta es la mala suerte que me prometían todos aquellos gatos negros.
10- En una ciudad de un millón de tipos, por fuerza habrá unos cuantos que quieran pegarte un tiro.
11- Lamentablemente uno no es una gallina que pueda mostrar un huevo diario para justificar la existencia.
12- Comimos un asado cocinado a fuerza de miradas.
13- Soy esa estátua que, durante siglos inmóvil, cobra conciencia de la liberación de su movilidad. Pero decide quedarse quieta unos minutos más...
14- En la risa, a cualquier edad y por un instante, recuperas la infancia.

Mónica Velázques Guzmán

2007-08-18T04:33:00.000-07:00

MONICA VELÁZQUES

bio-biblio: Mónica Velásquez Guzmán nació en La Paz en 1972. Es Licenciada en Letras por la Universidad Mayor de San Andrés en Bolivia y Doctora en literatura hispanoamericana por El Colegio de México, México, 2004. Actualmente es docente de la Universidad Mayor de San Andrés y la Universidad Católica Boliviana. Publicó: Tres nombres para un lugar (1995); Fronteras de doble filo (1998) y El viento de los náufragos (2004). Como compiladora, la Antología de poesía boliviana del siglo XX: Ordenar la danza, 2004. Además de varios ensayos de crítica y teoría literaria.

mencinado por: Jessica Freudenthal
menciona a:
poética:
poemas:

(de Siete maneras para decir el dolor)

Posibilidad 1

Hoy quiero Mónica, enfermarte larga, mortalmente,
sacarte lejos del mundo, convalenciente:
distanciar del cuerpo su llanto, su sudor solitario
de manera que todo quede, ahora sí, bien vacío
y ser un desierto recoroso resuelto a envenenarse de sed.
Quiero hoy quebrarte un hueso imprescindible
esparcir las astillas de la estructura fundamental
que implores ayuda y extiendas anchas las manos
y no tengas pasos ni pies para darlos.
Quiero una úlcera que cuente de tu fueria
músculos torpes pidiendo a gritos
abrazos que no han de venir
epilepsias que transparenten tu confusión
tu dificultad para contenerte
insomnio eterno para salvarte de los sueños
que anuncian cuando alguien va a morir.
Ningún consuelo, eso quiero darte,
para hacer visible tu necesidad de otro
para que te vean dolerte, partirte en pedazos y se sepa
y te sepulten, te lloren, te perdonen
aunque nadie salve tu muerte,
el viento aleje tu nombre, todo sea casi igual.
Hay demasiado peso en tu sombra
y yo quiero curarte, lenta, con mi saliva...
quiero restablecerte la balanza aún sin par
murmurarte que no hace falta,
que no hace falta morir así.

Posibilidad 5

Quiero, Juana la Loca, darte un Sade que torture tus cavidades
hasta la saciedad de lo cruel y lo pendiente
demonios hablándote al oído,
exigiendo desordenar tu cordura.
Quiero verte bien loca
salida de tu cuerpo, vagando por un muerto,
siendo otra,
y tocar la cicatris obligada
para ningún hijo nadando en el vientre.
Quiero darte un autismo real y patente y diagnosticado
entonces tu eterno silencio tendría razones para la fiesta
te pondrían cuartito aparte
y taparían sus nobles oídos con corchos de vino tinto
lejos de tu grito que grita el dolor del grito.
Tal vez entonces te cierren a salvo en los sitios de la locura
y sea una buena explicación, otra mujer que amó demasiado,
te visiten los domingos con violetas y empanadas
tal vez no asustarías a quienes espían desde el muro
sabrías disimular los ritos inventados por malos amantes
y retrasarías la cita, voltearías al tiempo, sabrías despreciar y reirte
te recordarían con cariño,
enterrarían tu cuerpo cerca del amado
perdonarían una culpa que no sabes rastrear
y te perdonarías, también tú.

(de Hechicera)

X.

Entre dos mundos transita la palabra
abriendo paso al indicio
cúmplase en mi tu voluntad, digo,
necesítame para cumplirte.
La vieja inquisición empieza a sospechar.
Ampárenme brujos meintras vienen por mí
mientras la luz ciega los ojos, el interrogatorio no cesa
esta diferencia es mi culpa
y traman fuegos para doblegar nuestros poderes.
Asístanme mientras mi cuerpo se parte
y ninguna sílaba acierta a salvarle
y mi pequeña luz se oscurece
y vienen a guiarme los muertos de antes
hacia sus círculos...

Marcos Sainz

2007-08-14T07:37:00.001-07:00

bio-biblio: Nació en La Paz, Bolivia el 31 d enero de 1970. Publicó En la región del toctoque (La Paz, 1997). En 1998 obtuvo el premio de literatura "Franz Tamayo" con Matambre y otros cuentos (La Paz, 1998). Formó parte del consejo editorial de la revista de literatura Puntos suspendidos. Ha colaborado con diversas revistas literarias.

Balbuceos I
(respuesta)

El tartamudo sosoy yo,
no tú
son mis fetiches mis papelitos escricritos.
No importa si la huellaella acuscústica es rústica
saldré cacampeón es gricrito está
Jujujulio Cocortázar me cree
la solsolución saldrá en el próximo número
haz un intento de cripcriptografía
estatá fechachado.

Quiero toctocar fondo
alguien ha roto mis fefetiches
y ya no recuercuerdo nanada.
Se me aparece mi popoética desdesdentada
a enanamorarme de mi cacarie
a llolloverme, desde la punpunta de las cocosas
hasta la cocostra de las rororososas
- me has nacido en la pulpulpa desgarragarrada
me has paseado por los trutruécanos de tus tuétanos.

Balbuceos II
(entre paréntesis)

(En cuanto poeta sólo soy un manso árbol del
paisaje de montañas, río con casita,
sembradío y árbol:
las hojas verdes, el tronco café).

Balbuceos III:
(deseos del popoeta, indiferencias de la muerte)

Epígrafe
(la muerte dice al tartamudo)

Siempre podrás decir mejores cosas,
e inclusive callar,
propóngote que cuando ya no puedas
lo primero,
acudas a mí.

(versión jocosa del epígrafe)

Cuando de balbucear
y de maldecir estés cansado
puedes mejor callar.
Si no puedes,
como Jesús te digo:
Ven a mí.

(versión abusiva del epígrafe)

Si no aguantas el espasmo,
el estornudo, tu epilepsia.
Te espero al final de la bala,
en el zoom hacia el asfalto,
en el péndulo final
(tus zapatos a la altura de los ojos),
en el racumín del último estertor.

Adriana Lanza

2007-08-14T07:35:00.003-07:00

ADRIANA LANZA

mencionada por: Jessica Freudenthal

menciona a: Vilma Tapia

bio-biblio: nació en La Paz el 2 de noviembre de 1978. Estudió en la Universidad Católica Boliviana en la carrera experimental de Arte mención Literatura. Publicó el poemario Primer Alumbramiento (La Paz, 2005).

La saga

Si tu así lo deseas puedo ser tu hechicera
estar cuando me busques
desaparecer cuando ya no me quieras.

Puedo trocar este cuerpo
hacerlo más largo, más angosto, más ligero
y ponerme un vestido violeta.
Soplar el humo que me rodea
ungirme de lavanda o jazmín
si me prefieres más sensual pachoulí.

Si mis manos te molestan
fabricaré guantes de seda.

Cambiaré estas rotas sandalias
por zapatos abiertos de tacos negros
para que goces el cuidado de los dedos.
Reposaré los pies en agua tibiamente salada
un masaje de menta
convertirá lo tosco en marea
y las uñas en caramelo.

Pero supongo que no eres tan tonto
para creer todo esto.
Ni por tu amor domado
movería yo un pelo.

Benjamín Chávez

2007-08-14T07:35:00.001-07:00

BENJAMÍN CHÁVEZ

bio-biblio: Nació el 17 de febrero de 1971. Tiene estudios de Filosofía y Antropología. Ha publicado los poemarios Prehistorias del Androide (Premio Luis Mendizábal Santa Cruz, Oruro, 1994); Con la misma tijera (Oruro, 1999); Santo sin devoción (La Paz, 2000); Y allá en lo alto un pedazo de cielo (Mención de Honor Premio Nacional de Poesía "Yolanda Bedregal, La Paz, 2004); Extramuros (La Paz, 2004) y Pequeña Librería de Viejo (Premio Nacional de Poesía "Yolanda Bedregal" 2006, La Paz, 2007). Ha escrito algunos relatos y su producción narrativa forma parte de varias anto´logías. Es co editor de la revista La Mariposa Mundial y del suplemento cultural El Duende.

mencionado por: René Odsmar Filipovich

Jessica Freudenthal

menciona a:

poemas:

Sobreviviente

Existen por supuesto el fervor

la acometida,

el rugir de la última carga

desesperada

H.D.

A lomo de cañón cabizbajo

En su jaula de tosco hierro,

prisionera de guerra

la plancha de carbón del regimiento

recorre el desangrado campo de batalla.

Enumera con horror

los uniformes en los que

extenuó su diligencia maternal.

Ya no podría

después de lo vivido

ya no

acicalar la formación cubierta de gloria

de ninguna otra.

Cenicero

Ora el centro de la mesa

ora el fondo de un volcán plomizo.

Prescindiendo de mi historia,

moneda echada a suerte

el infortunio es mi apuesta.

Reptil congelado

ojos de cristal de roca

contemplo cómo

cada media hora

me vacían las tripas

de colillas apagadas.

Condición de vampiro

Tras una inútil noche en tránsito sanguíneo

-la temblorosa piel-

-el quejido mínimo-

oficio el cándido ritual de abrir sobres a mordiscos.

Desde una atmçosfera intensa,

cartas que hablan de lejanos países

me seducen, me vencen.

-¡Vuelve hijo mío!-

firma mi madre.

En una arrebato

retomo las infusiones medicantes

la dieta del ajo

la abstinencia...

pero es inútil;

mis sendos colmillos muerden

una y otra vez mi destino:

velar sueños ajenos es mi condena.

Rodolfo Ortiz

2007-08-14T07:34:00.002-07:00

RODOLFO ORTIZ

bio-biblio: Rodolfo Ortiz nació en La Paz el 26 de noviembre de 1969. Escritor y baterista de una banda de rock. Director de la revista de literatura La Mariposa Mundial y forma parte de equipo editorial que lleva el mismo nombre. Publicó Cuadernos de la sequía (La Paz, 2007). Ensayos dispersos.

www.mariposamundial.blogspot.com

mencionado por: Jessica Freudenthal

René Odsmar Filipovich

menciona a: Cé Mendizabal

Juan Cristóbal Mac Lean

poemas:

[: CONTRA LA NOCHE]

No luz ―firmamento en lo solo
donde pierdes (y escribe) tu nombre
apenas el asombro
: contra la noche nos inventa
impedido. Oír
tus elevados coturnos (a) leves
de tus palabras por el cielo ―no
menos negro― de esta página.

Aparta la lámpara ― qué ves
contra la frase
si el viento evapora el universo
la ventana ―en
cada cosa― herida.

He sido provisto de la visión extraviada. La visión del leer
extraviado. El centro de la imagen. El centro perdido de una página. Todo
soltando sus marras en la inutilidad. Ni siquiera
el poema que labro minuto a minuto posee un centro ubicable. La
frase de un poeta la frase de otro y de otro, sus triunfos
y miserias ahora divagan, de aquí para allá en un
desconcierto absoluto, en una falta de orden
que asusta, en una orfandad que me habla de los fríos zaguanes

hubo días en que la alegría de escribir

a Jaime Saenz

Tumba en las nervaduras del árbol, tu tumba.
Un poco de agua
con las manos un poco de azufre
con los dedos te he dado.

La hoja que miro enredada
una hoja que mira en su hilo
es tu imagen arrancándome de mi tumba.

Y di tres pasos
y di tres vueltas
y me estuve en cuclillas meditándote

largos minutos

Humberto Quino Márquez

2007-08-14T07:33:00.000-07:00

HUMBERTO QUINO MÁRQUEZ

mencionado por: Jessica Freudenthal

menciona a: Julio Barriga

Eduardo Nogales

bio-biblio: Humberto Quino Márquez nació en La Paz, Bolivia, el 6 de Junio de 1950. Publicó: Escritura fallida (Lima, 1976); Delirio de un fauno en la avenida Buenos Aires a las 12 & 45 (Lima, 1978); Balada para mi coronel Claribel y otros huevos (La Paz, 1979); Manual de esclavos (La Paz, 1980); Mudanza de oficio (La Paz, 1983); Fosa común (Antología de la nueva poesía boliviana, La Paz,1985); Tratado sobre la superstición de los mortales (La Paz, 1987); Crítica de la pasión pura (La Paz, 1993); Diccionario herético ( La Paz, 1993 ) y Álbum de la nueva poesía chilena (La Paz, 1994). Director de Humus literario; Papel higiénico; Dador; El sueño de la razón; Tiro al aire; La torre de los locos. Fundador de Camarada Mauser. Sus poemas han sido traducidos a varios idiomas. Colabora en diversas publicaciones de Latinoamérica y Europa.

poemas:

Poema sin fin

Toda mi sangre

Es esta furia

Este delirio

Este lápiz de punta roma

El ajuar de mi novia muerta.

Todo mi cuerpo

Es esta montaña

Este cigarrillo

Esta manera de entregar el alma al diablo

Todo mi cuerpo

Es la ciudad cruzada por mil fuegos

Un aire de boca ajena

Un miasma / Una melodía

Es el mercado con su sombrero multicolor

Es la mujer que amo y me ama

Es esta altura funesta en que yazgo

Es también

Una soga

Un cubo de basura

Un candil

Un mandril

Una pintarrajeada por toda la ciudad.

Balada para el cuerpo y la cabellera de Silvia Spaltro

Vuelve a mí

Silvia Spaltro

Cuerpo

Cabellera

Ardiendo

(La luna

Cuelga

De un ojo

Entre los fresnos)

Los profetas de la Zoolatría

Violan tu sexo

Mutilan tus senos

Tu aliento

Se convierte en azufre

Silvia Spaltro

Tu dolor

Tu cólera

Excaban un grito insomne

Superior a 75 tomos de poesía del siglo XVII

Superior a los alaridos de 75 poetas "beatniks"

Superior a 75 ideogramas chinos.

Juan Carlos Ramiro Quiroga

2007-08-14T07:32:00.001-07:00

JUAN CARLOS RAMIRO QUIROGA

bio-biblio: Juan Carlos Ramiro Quiroga nació en La Paz el 11 de marzo de 1962. Ha publicado cuatro poemarios: El Pozo de Interminables Líneas: Cámara de Eco (1990), Cámara de Eko o el Pozo de Ariana (1992, reeditado en 2003), Errores Compartidos (1995) e Historia del Ángel (2003). Su poesía está incluida en la Antología de la Poesía Latinoamericana del Siglo XXI (Siglo XXI, México, 1997), de Julio Ortega, compilador. También en El verbo descerrajado (Antología de poemas en solidaridad con los presos políticos de Chile), (Apostrophes Ediciones, 2005). Publicó recientemente Hueso blanco: Reportaje a la mala lectura asediado por aforismos, sofismas, latiguillos, barbarismos y apostillas (2007).

mencionado por: Jessica Freudenthal

menciona a: Emma Villazón Richter
Anabel Gutierrez
Claudia Peña
Sebastián Molina
Gustavo Cárdenas

poemas:
(inéditos)

el ángel de Jehová acampó a unos siete pasos de mi jardín
y me envío la plaga de las pulgas para que haga hablar a los mudos
y me arrojó la plaga de las langostas para que destierre demonios
y me mandó sapos para que sanara a los tullidos
e rebalsó las cañerías de mi casa con sangre de machos cabríos
para que bendijera a mendigos y proxenetas

todos los males han ingresado a mi corazón y yo sin quejarme
rascándome la sarna que me sale en las orejas
el moco con el que aprendo hacer gárgaras cada mañana
los dolores de cabeza que son tan intensos e imposibles de comparar
el sarro y los dolores dentales que imposibilitan mi ascenso burocrático
me hago el pavo y me quedo a medio camino sin plumaje
feliz como ninguno y más borracho que Villón

su bendición es una forma de maldición sino no tiene sentido
el ángel de Jehová me ha arrancado los últimos billetes y juega con mis rebeliones
he perdido todos mi dientes tratando de invitarlo a que pase a mis aposentos
nos hemos agarrado a golpes como adolescentes sin afrontar las pérdidas
el permanecerá a siete pasos de mi patio lleno de ojos únicos como la lechuza
henchido de “eso” que aborrecen los hombres cuando bailan la morenada

“verde que te quiero verde”, ya no sé ni lo que le canto
en las mañana le canto con todas las salivas de mi cuerpo
pero el ángel de Jehová me golpea, me desnuca y me deja sin cerebro
ando de espaldas al mundo con los ojos abiertos
naranja mecánica, me digo y eso parece sofisticarme aún más
sólo Gymnopédies me saca de este quicio y me deja en otro más reposado
sólo Satie tiene la clave de mis males y quisiera oírlo cuando muera

el ángel de Jehová me habla con palabras que son garabatos con errores ortográficos
en un idioma que parece inglés y que parece español y que parece guaraní
he hablado más lenguas con él que con otros tipos que conozco
pero el idioma que más le gusta es la fe en vivo y en directo
no le gusta la prosa, aborrece a tipos como Bryce Echenique
alias Vargas Llosa, alias Paz Soldán, alias Roncagliolo

creo que apenas nos conocemos y él me preserva
a veces creo que me conoce desde la placenta de mi madre
es imponente cómo su tienda ocupa mi jardín
las esquinas, las calles, los mercados y las plazas de la ciudad han quedado reducidas
La Paz ya no es la misma ciudad desde que el ángel de Jehová tomó mi jardín
algo ha cambiado irremediablemente desde que su espíritu acampó en mi lengua
ni mi cuerpo es el mismo ni mi alma es la misma
ni yo soy el mismo tipo que se acostó con millares de tulipanes

4.sep.2006

“véndame una tira de aspirinas”
esa frase se había convertido en una parte rutinaria de su existencia
cada vez que lo utilizaba creía en la esperanza de aliviar sus tremendos dolores de cabeza
algo imposible para un tipo como él

al principio, porque siempre hay un principio para todo, compraba un par
y el dolor se iba en un dos por tres
hasta que adquirió la costumbre de comprar más que dos
más que tres o más que cinco

las aspirinas emanaban una atracción irresistible en su vida
aún más que el sexo o aún más que una taza caliente de café
y escapaba a las tiendas y a las farmacias
como se escapa a un burdel en medio de la oscuridad

a veces quedaba enceguecido
medio tuerto y acalambrado
no atinaba a ver las calles por donde caminaba
el dolor acampaba en su cabeza en forma de campana
una enorme tienda se erguía en sus sienes y apuntalaba sus estacas en su cuello

en este estado era imposible ver el color de Bolivia

¿cuál era el color de Bolivia?

Domingo 24 de septiembre de 2006

los ojos de dios son como los ojos de la lechuza
sin párpados, casi sin pestañas, poderoso iris de la oscuridad
henchidos de eternidad y fijos en la pelambre del hombre
que se pierde en la insignificancia del universo

imposibles de mirar como cuando se mira el eclipse solar
quemantes y ardientes por el sólo hecho de ser divinos
fríos y indiferentes por el sólo hecho de ser celestiales
inmensos y descomunales por el sólo hecho de ser omnipotentes

aterradoramente infinitos

oh cómo me duele mirar los ojos de dios
de noche cuando creo dormir
de día cuando creo despertar

oh cómo me conmueve mirar los ojos de dios
al atardecer cuando tomo sorbos de café
al amanecer cuando rebano trozos de queso

nada en este mundo se contrasta a esos ojos
que te miran “entrañablemente” desde la lontananza
ni la aurora boreal ni el techo de la ballena ni la lava volcánica

ojos que miran aterradoramente mi futuro y mi memoria
mi excremento mi saliva mi sangre y mis espermas
retazo a retazo segundo a segundo sin fallar en ningún instante

tiene un pico como un ave rapaz para sacar los ojos de los hombres
pero dios no se parece al águila imperial ni al buitre americano

tiene unas garras para destripar las entrañas hasta dejar sólo pellejo sobre pellejo
pero dios no se parece en nada a una hiena o al chacal de las praderas

los ojos de dios son infinitamente sin cuerpo sin nada
humanamente posibles para estos ojos que leen este poema

¿qué haré o qué haremos mi dios?

ya no soy ese hombre amigable y con amigos
sólo tengo los ojos secos y fijos en la inmensidad

¿qué haremos con este corazón?
ando ciego igual que los hombres roñosos

dichoso de no mirar la cara del hombre que me ve pasar al trabajo
dichoso de no saber nada más que de sus ojos

La Paz, 7 de noviembre de 2006

www.culpinak.blogspot.com

Jessica Freudenthal

2007-06-13T19:49:00.000-07:00

JESSICA FREUDENTHAL

foto: Anuar Elías

bio/biblio

Nació, de pura casualidad, en Madrid el 6 de junio de 1978. Es boliviana. Actualmente vive en la luna y desde allí contempla la ciudad ladrillo. Es glamorosa, en stereo y totalmente reciclable, hermosa como una botellla de cristal índigo llena de saliva. Dicen los gnomos del jardín que es orgiástica e insciplinada, intuitiva, mordaz y belicosa. Ha publicado hardware (Plural, 2004, Mención de Honor Premio Nacional de Poesía "Yolanda Bedregal") y Poemas Ocultos (Yerba Mala Cartonera, 2006). Dirigió el único número de la revista armatestum literario el mostro. Colabora con diversas revistas literarias. Parte de su obra puede encontrarse en antologías de México, España, Perú, Estados Unidos y Alemania.

Forma parte del consejo editorial de la revista de literatura La mariposa mundial http://www.mariposamundial.blogspot.com/

y es una de las organizadoras del Festival de Poesía La Paz y El Alto http://www.festivaldepoesiabolivia.blogspot.com/

coordinadora

menciona a:

Juan Carlos Ramiro Quiroga

Rodolfo Ortiz

Mónica Velázques Guzmán

Benjamín Chávez

Humberto Quino Márquez

Marcos Sainz

Adriana Lanza

mencionada por:

René Odsmar Filipovich

poemas:

Poema curita

Tú no ves, con tus ojitos de botón,
que yo podría volarte la cabeza;
tú no escuchas,
con tus orejas de corcho,
la música que engendra mi saliva.

Tú no sientes,
con tu corazón de hormiga,
que mi corazón,
es de carne molida por tu culpa.

Y cada vez que me golpeas
ni te fijas
que los moretones
pintan un hermoso lienzo
en mi piel blanca
abandonada.

Y yo no entiendo,
como tú
con esos ojitos de botón,
tus orejas de corcho,
el corazón de licuadora
y tu lengua de alfiletero,
puedes tenerme así:

Empolvada y rota,
hecha jirones debajo de la cama,
con las piernas abiertas
y el vestido levantado,
la piel de porcelana y los labios de papel,
toda enamorada
chorreándome
las ganas en las bragas.

Y yo no entiendo por qué admito
que me tengas así,
si yo podría volarte la cabeza....

Sophokleis

Hay que ser glamoroso
pero sin caer en la extravagancia obvia.
Hay que tener un peinado a go-go,
un piercing y un tatoo.
Hay que ser punky,
glam, rocker hippie,
raver y darketo.

Pero ante todo
hay que ser fashion.
Hay que tener un novio que piense
que la palabra “monogamia” es el nombre
de una comida japonesa.

Hay que oír música de elevador o de supermercado,
Pop desechable, enlatado,
easy listening digerido y masticado.

Pero ante todo hay que taparse los oídos.

Hay que ser culto,
Intelectualoide de café,
periódico y cigarro.

Pero ante todo hay que leer a Paolo Coehlo.

Polillas

Montes

ahora

pasajes invadidospor piratas.

Estanterías de la nostalgia,

del serrucho

y el más crudo olvido.

Marina apolillada

observa al graffiti

retorcerse en la pared

y yo

juego a perseguir a Faulkner

y a no hallarlo,
es pues intruso en el polvo.

-En este polvo-

Me invade

esa nostalgia,

la ridícula pose de poeta

en busca de la palabra que cierre

mi boca, la tuya,

la del abismo.

Esta nostalgia

pretendida

de calles que nombran nada,

la ciudad vacía,

la palabra que encalla

permanece inmóvil

olvido

colgando en la pared.

Princesas Disney

La Sirenita

La pecera tiene rajaduras.
Gotea.
Soy la niña gotera.

Ni pies ni cola de pez.
Tampoco ciempiés.

Yo soy, aquí estoy: sin mar y sin botas.

Los anzuelos flotan alrededor
junto a las luces de neón, las hamburguesas
y los cigarrillos húmedos.

Lo he mordido. He picado.

Tengo los labios agujereados
Por todos tus besos de plástico.

No puedo alcanzar la superficie
y todos los barcos han partido atormentados.

Tu no eres ni mitad príncipe,
ni tierra firme, ni isla desierta.

Yo no soy ni mitad pez, ni mitad hembra.

Yo soy sólo espuma
en la boca de una epiléptica
convulsionándose.

La Caperucita Roja

Consagraron mi vida
injustamente
a una canastilla.

Consagraron mis entrañas
a una caperuza
a un disfraz de niña.

Consagraron mi vida
injustamente
a un cuento sin final.

Jamás creceré.
Jamás conoceré las delicias de la carne.
Nunca regresaré con mi madre.

Me habré quedado con la idea
de que el mundo es un lobo hambriento.

¿Porqué la vida es tan dura?
Para dolerte mejor.

Quise vivir, pobrecita.
Quise crecer.
Quise creer.

Pero consagraron mi vida a las mentiras.

Jasmine

Aladino me frota la panza,
cree que soy una lámpara maravillosa.
No es mentira que yo le haya hecho realidad muchos de sus deseos,
como el de hacerlo volar en una cama.

Aladino delira, hace mucho tiempo ya.
Olvida que soy una mujer y no una lámpara,
además yo ya he dejado de iluminarle los días.

El switch de encendido está roto como yo,
Y el genio no es más que un mal genio de rutina.

Aladino está a mi costado
y no deja de frotarme la panza.

Morimos de tristeza con un “había una vez”
atravesado en la cortina.

La Bella y la Bestia

De este cuento no hay mucho que contar.
No más que es puro cuento
y que yo soy bella
y tú un bestia.

Fin.